Epitáfio

                                                           

Além do céu, além do inferno .

Cravo meu epitáfio no peito do destino

Simples, vago, fruto eterno.

Tragicamente  em seu conto fino,

da rotina onde se traça o rubro inferno

preso entre as feridas dos sonhos

Tamanhos, porém corroídos,

Fracos , breves e assim tristonhos.

Mas sonhos são externos.

O tempo nos aproxima,

e em seu ato , nos reduz

a um último poema de uma só rima.

De mãos  e olhos, na luz

da flor de lis e versos .

Sina longa que conduz

a esse âmago de presságios perversos.

Ontem , Hoje e Amanhã.

Apenas mentiras de calendário

que apesar de você, se renovam

e criam a cada hora um novo cenário.

Versos mudos que emergem em mim

e buscam no silêncio seu complemento.

Vazio que pernumbra a sorte;

cala o poeta que escuta atento

e o condena à uma única morte.

À ouvidos surdos, poesias tem fim

na esperança de seu acalento.

Descrevo então a minha lápide:

Na  solidão do que se passa

que viria ofertar-me

quando a noite já vai fria.

Então irreversível faça

a rosa preta, tão sombria

que me aspira, expirante, afundo

e não se estreita ao sentimento do mundo.

Amanhã, nunca mais.